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(Fragmento
de)
En busca del
tiempo perdido
(conocido como "la magdalena de Proust" :P)
Y muy pronto, abrumado por el
triste día que había pasado y por la perspectiva de otro triste día tan
melancólico por venir, me llevé a los labios una cucharada de té en la que
había echado un trozo de magdalena. Pero en el mismo instante en que aquel
trago, con las migas del bollo, tocó mi paladar, me estremecí, fija mi
atención en algo extraordinario que ocurría en mi interior. un placer
delicioso me invadió, me aisló, sin noción de lo que causaba. Y él me
convirtió las vicisitudes de la vida en indiferentes, sus desastres en
inofensivos y su brevedad en ilusoria, todo del mismo modo que opera el amor,
llenándose de una esencia preciosa; pero, mejor dicho, esa esencia no es que
estuviera en mí, es que era yo mismo. Dejé de sentirme mediocre, contingente y
mortal. ¿De dónde podría venirme esa alegría tan fuerte? Me daba cuenta de
que iba unida al sabor del té y del bollo, pero le excedía en mucho, y no
debía ser de la misma naturaleza. ¿De dónde venía y qué significaba?
¿Cómo llegar a aprehenderlo? Bebo un segundo trago, que no me dice más que el
primero; luego un tercero, que ya me dice un poco menos.
[...] Vuelvo con el
pensamiento al instante en que tomé la primera cucharada de té, y me encuentro
con el mismo estado, sin ninguna claridad nueva. Pido a mi alma un
esfuerzo más que me traiga otra vez esa sensación fugitiva. [...] Y luego, por
segunda vez, hago el vacío frente a ella, vuelvo a ponerla cara a cara con el
sabor aún reciente del primer trago de té y siento estremecerse en mí algo
que se agita, que quiere elevarse, algo que acaba de perder ancla a una gran
profundidad, no sé el qué, pero va ascendiendo lentamente; percibo la
resistencia y oigo el rumor de las distancias que va atravesando.[...] Y de pronto el recuerdo
surge. Ese sabor es el que tenía el pedazo de magdalena que mi tía Leoncia me
ofrecía, después de mojado en su infusión de té o de tila, los domingos por
la mañana en Combray. [...] Y como ese entretenimiento de
los japoneses que meten en un cacharro de porcelana pedacitos de papel, al
parecer, informes, que en cuanto se mojan comienzan a estirarse, a tomar forma,
a colorearse y a distinguirse convirtiéndose en flores, en casas, en personajes
consistentes y cognoscibles, así ahora todas las flores de nuestro jardín y
las del parque del señor Swann y las ninfeas del Vivonne y las buenas gentes
del pueblo y sus viviendas chiquitas y la iglesia y el Combray entero y sus
alrededores, todo eso, pueblo y jardines, que va tomando forma y consistencia,
sale de mi taza de té.
(Marcel Proust; 1919, 60)
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Nota: el texto del cual hice
la reescritura
(por el cual conocí este 'episodio') estaba así, con los [...]
que aquí aparecen. Me tomé el trabajito de buscar el libro completo (I tomo) y
de conseguir (pedir que consigan, mejor dicho) un lindo script para que, cuando
pasen el cursor del mouse por encima de esos [...], puedan leer las partes que
faltaban, así, dicho fragmento, no queda TAN fragmentado 
.
Disfrútenlo.